вот ночью знал, а утром призабылось
прям амнезия, Господи прости
писать нельзя, коль с головою хило
хотя беспамятным попроще на Руси
одна надежда, что склероз локален
как память девичья — сбой только в диске С:
на диске D: — я как хозяин-барин
читатель и поэт в одном лице
в смартфон шутя мог голосом отправить
боюсь чего-то, не лежит душа
а ссориться с душою я не вправе
не по нутру мне эти антраша
так и мечусь меж рацио и страстью
то думаю, то прыгаю в костёр
то становлюсь на время безучастен
то впериваюсь в трудности в упор
так мир людской, наверное, устроен
безумствует и кается потом
как торт наполеон, где слой за слоем
грешит вовсю, пока не грянет гром
а, вот и вспомнил, бился с триолетом
но безуспешно, победить не смог
учиться нужно, чтобы быть поэтом
чтоб Музы допускали на порог
наполеон — не образ, настоящий
мать выпекала дюжину коржей
взбивала крем в посудине блестящей
до пены белой, словно блан-манже
мои поползновенья понимала
не тронь, пусть пропитается, сынок
так вкусно больше в жизни не бывало
любовью матери пропитанный пирог