бывает так — прочтёшь стихи чужие
и от своих приходит тошнота
так на душе становится паршиво
и не понятно, спрятаться куда
всё вроде есть и рифма и звучанье
и даже кое-где какой-то смысл
но пишет лучше мой однополчанин
а мой товар, увы, уже прокис
нет, я не паникёр, работать буду
глядишь, из ста один родится стих
я не устану радоваться чуду
удачных строчек, даже и своих
поэзия — работа для упорных
для камнерезов, мойщиков песка
слова найти, как золотые зёрна
такая доля очень нелегка
обычно говорят, не верь таланту
а верь работе, воле и уму
всё так, но из гранита бриллиантов
не удавалось сделать никому
но горельеф, остановивший взгляды
стараться буду вырубить всерьёз
не всем дано являться на парады
мне, например, достались будни проз